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第119章 归乡刺青 3（第2页）

眼前这半间破屋，是唯一可能的庇护所。

我咬了咬牙，拖着沉重的双腿，深一脚浅一脚地跟了上去。

吊脚楼内部比外面看起来更加破败、昏暗。

腐朽的木头气息混合着浓重的铁锈味、炭火余烬味，还有一种难以形容的、类似陈年药草和兽皮混合的怪诞气味，沉甸甸地压在肺叶上。

光线从残破的屋顶和墙壁缝隙里吝啬地透进来，勉强勾勒出屋内凌乱的轮廓。

屋子正中，是一个巨大的、用粗糙山石垒砌的火塘，里面堆积着厚厚的白色灰烬，只有几块尚未燃尽的木炭，还顽强地透出暗红的微光，散发着微弱的热气。

火塘旁边，就是秤砣张打铁的家当——一个巨大的、布满凹坑和锈迹的铁砧，像一头沉默的怪兽蹲在那里。

几把锤头随意丢在角落，锤柄油亮，显然是常年摩挲的结果。

靠墙堆放着各种奇形怪状、锈迹斑斑的铁料和半成品，有的像扭曲的兽角，有的像粗大的铁钉，还有一些……形状极其古怪，完全看不出用途。

角落里，散落着几个乌沉沉的、布满绿锈的铜铃铛，上面刻着扭曲的符文。

秤砣张佝偻着背，径直走到那个巨大的铁砧旁，蹲了下来。

他伸出那双如同老树根般粗糙、布满黑色污垢和烫伤疤痕的大手，在冰冷厚重的铁砧底部边缘摸索着。

那里积着厚厚的铁屑和灰尘。

他的手指在某个不起眼的凹陷处抠了几下，只听“咔哒”

一声轻响，一块巴掌大小、边缘极不规则的铁板竟被他掀了起来，露出下面一个浅浅的、同样积满灰尘的空洞。

我的心跳骤然漏了一拍。

他从那空洞里，小心翼翼地取出一个用厚油纸包裹得严严实实的小包。

油纸已经发黑发脆，边缘磨损得厉害。

秤砣张没有看我，他佝偻着背，拿着那个油纸包，步履蹒跚地走到火塘边，挨着那点微弱的暗红炭火坐了下来。

他伸出粗糙的手指，极其缓慢、极其小心地剥开一层又一层厚厚的油纸，动作轻柔得像是触碰易碎的琉璃。

油纸剥落，露出了里面的东西——一本巴掌大小、用粗糙的麻线装订起来的厚皮册子。

册子的封面是某种深褐色的厚皮，没有任何字迹，已经被摩挲得油亮，边缘卷曲。

父亲的东西！

我几乎可以肯定！

那熟悉的、带着土腥和草药气的味道，仿佛穿透了时光的尘埃，扑面而来！

秤砣张用他那双浑浊的细缝眼，死死盯着册子封面，干瘪的嘴唇无声地翕动了几下，像是在念诵什么古老的咒语。

然后，他极其缓慢地，翻开了第一页。

泛黄的、粗糙的纸张暴露在昏暗的光线下。

上面是用毛笔书写的、极其潦草却力透纸背的字迹！

那字迹……我认得！

是父亲的笔迹！

虽然我只在幼年时见过他寥寥几封托人捎回的家信！

“壬午年，腊月廿三，大雪封山。”

开篇便是这样一行字。

秤砣张那布满疤痕的手指，僵硬地拂过纸页，发出沙沙的轻响。

他看得极其缓慢，浑浊的眼睛在昏暗的光线下吃力地辨认着每一个字。

那专注的姿态，像是在进行一场神圣而痛苦的祭奠。

我站在几步之外，不敢靠近，心脏在胸腔里疯狂地擂动。